По крайней мере, так считают.
Кирилл Безродный поступает в Академию, где учатся дети тех, кто убил его семью. У него — фальшивое имя, запечатанная сила и память о прошлой жизни, в которой он был сильнейшим.
Притворяться слабым оказалось сложнее, чем быть сильным.
Глава 1: Тот, кого не звали
Ворота Имперской Академии Благородных Воинов выглядели так, будто кто-то скрестил храм с оборонительным укреплением — и ни разу об этом не пожалел. Двадцать метров вороненой стали, покрытой гравировками, от которых воздух чуть подрагивал. Защитные контуры. Серьёзные.
Кирилл остановился в тридцати шагах и поправил лямку спортивной сумки на плече. Сумка была из «Спортмастера», с оторванным логотипом. Среди гербовых чемоданов и левитирующих кофров, которые слуги вносили через боковой проход, она смотрелась как бездомный кот на выставке породистых.
Ну. Приехали.
Два охранника у ворот — оба ранга Пламя, судя по плотности Ядра, — скользнули по нему взглядами. Один вернулся к своему планшету. Второй качнул головой:
— Доставка — левый вход, за корпусом.
— Я не доставка.
Кирилл достал из кармана мятый конверт. Бумага с водяными знаками и гербовой печатью смотрелась в его руках примерно так же органично, как бриллиантовое колье на лопате.
Охранник взял конверт двумя пальцами. Прочитал. Перечитал. Посмотрел на Кирилла так, будто тот нарисовал печать сам — гуашью.
— Стипендиальное зачисление, — сказал Кирилл. — Программа «Равные Возможности».
— Я умею читать.
— Тогда вопрос — почему я всё ещё снаружи?
Охранник побагровел. Его Ядро дрогнуло — совсем чуть-чуть, неосознанный выброс. Тёплый воздух лизнул кожу. Огненный. Кирилл не шевельнулся. За предыдущую жизнь он стоял под давлением Столпов. Искра недовольного вахтёра — это как нагреватель в ванной.
— Подожди, — охранник ткнул в рацию. — Пост-один, тут… стипендиат.
Он произнёс это слово так, как произносят «тараканы» или «грибок».
Кирилл ждал. Разглядывал двор за воротами — выложенный серым гранитом, с аллеями подстриженных лип. Группа первокурсников толпилась у фонтана: яркие мундиры, сияющие родовые знаки на лацканах, уверенные голоса людей, которые с рождения знали, что мир — их. Волковские красно-чёрные. Бело-синий лёд Ледовских. Зелень малых родов. Золотые вспышки Златовых.
Семнадцать лет он готовился к этому моменту.
Нет. Не так.
Тридцать четыре года, если считать обе жизни. Семнадцать — в другом мире, где он дошёл до ранга Столп, прежде чем клинок в спину оборвал всё. И семнадцать здесь — в теле сироты, в приюте на задворках Капотни, среди сквозняков и казённой каши.
Семнадцать лет тайных тренировок. В подвалах, на крышах, в промзонах, где никто не почувствует, как Ядро пульсирует в грудной клетке. Семнадцать лет, пока он по капле восстанавливал то, что принёс из прошлого, — и изучал то, что есть в этом мире.
«Нулевая стихия» — так это здесь называли. Способность пожирать чужую магию, впитывать, переваривать, выплёвывать обратно в другой форме. Род Громовых владел ею. Род Громовых был уничтожен за неё.
А я — последний Громов, который притворяется безродным. Смешно? Мне — не очень.
— Проходи, — охранник протянул конверт обратно, не глядя. — Административный корпус, третий этаж. Там скажут, куда.
Кирилл переступил черту ворот.
Защитные контуры прошлись по нему — невидимая рука обыскала с головы до ног. Стандартная проверка на запрещённые артефакты и нестабильное Ядро. Он давно научился сворачивать свою силу в точку — маленькую, тусклую, неотличимую от Искры. Контуры скользнули мимо. Пропустили.
Спасибо, что не спросили, почему Искра у меня структурирована как у Бури.
Он шагнул во двор — и в новую жизнь.
Административный корпус встретил его запахом старого дерева, кофе и чьего-то дорогого парфюма. Длинные коридоры, портреты бородатых мужиков в мундирах вдоль стен. Предыдущие директора — все ранга Гром, минимум. Серьёзное место. Серьёзные мертвецы.
Девушка за стойкой регистрации — остренькое лицо, строгий пучок, руки в белых перчатках — подняла на него глаза и моргнула. Он поймал этот взгляд. Сумка из «Спортмастера». Кроссовки, видавшие три сезона. Джинсы с протёртыми коленями.
— Безродный Кирилл, — сказал он, прежде чем она успела спросить. — Стипендия.
— Ах. Да. Момент.
Она застучала по клавишам. На её мизинце блеснуло кольцо с гербом — малый род, кажется, Вороновы. Даже секретарши здесь были аристо.
— Корпус «Север», комната 412. Одноместная, — она протянула ключ-карту и тонкую папку. — Расписание, карта кампуса, правила. Униформу получите на складе. Церемония открытия — завтра в девять, Большой зал.
— Спасибо.
— И… — она замялась. — Вы, наверное, первый стипендиат за четыре года. Удачи.